Eu posso não fazer a minima ideia do que eu quero ser neste momento.. Mas hoje eu vi como que atraves de um espelho, eu mesma no futuro.. Uma velhinha alegre. Mesmo incomodada com barulho, com uma livraria muito simpatica no centro do Rio, que sente pena ao vender seus preciosos exemplares, antigos, raros, desejados. Segura eles entre os dedos e demonstra sutilmente sua dó em passa-los a alguém.. Como um imã eu passo meus dedos entre eles e pego um exemplar de "amar, verbo intransitivo" com uma pequena.linda.dedicatoria que quase me faz traze-lo pra casa. E ela le pra mim.. Como se houvesse sido escrito pra ela.. Um dia muito mais velha eu também, me apaixonarei por cada dedicatoria de cada livro que eu pegar. Passarei meus dedos pelo sua capa e terei o restante da minha vida pra imaginar. Quem as escreveu. Pra quem as escreveu. E pq.. E quem sabe eles (os livros) não me contam sua própria história.. Não aquelas que estão escritas neles.. Onde qualquer um que saiba ler possa saber, porem aquelas de tds os que tocaram.. A historia pessoal que cada um deles guardam..
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